domingo, 20 de septiembre de 2020
domingo, 13 de septiembre de 2020
YO, poema de la poeta, crítica literaria, compositora de canciones, traductora y educadora uruguaya Idea Vilariño (Montevideo, 1920- 2009) con fecha mes nueve de cincuentaiún años atrás…:
YO
Yo quiero
yo no quiero
yo aguanto
yo me olvido
yo digo no
yo niego
yo digo será inútil
yo dejo
yo desisto
yo quisiera morirme
yo yo yo
yo.
Qué es eso.
(Las Toscas, septiembre de 1969)
De Idea
Vilariño Poesía completa (2016.
Barcelona: Lumen.)
lunes, 7 de septiembre de 2020
domingo, 6 de septiembre de 2020
LA LETANÍA DEL DOMINGO, un poema de Horacio Rega Molina (San Nicolás de los Arroyos, Argentina, 1899- Buenos Aires, Argentina, 1957):
LA
LETANÍA DEL DOMINGO
Como
es día domingo, por la ciudad me pierdo,
busco una calle muerta para mi propia fe.
La calle tiene un nombre que ahora no recuerdo
porque en un mismo sueño lo supe y lo olvidé.
La calle es como un niño que por la vez
primera
busca sin esperanzas un juguete perdido;
su manera de hablar fue antaño mi manera
y su cabeza rubia yo también la he tenido.
Tristeza
del domingo. La soledad me agobia
y de improviso siento la pena singular
de que sin conocerla, yo he tenido una novia
que en este mismo instante me ha dejado de amar.
La calle
se ha llenado de parejas furtivas…
un ómnibus vacío, compendia mis dolores,
y siento que las únicas manos caritativas,
son las manos de bronce que hay en los llamadores.
El domingo
es el drama del hastío y de ocio
es un palo vestido con cintas y sonajas.
Deseo madrileño de poner un negocio
con un billar de lance y un mazo de barajas.
Es como
esos jardines que hay en los hospitales.
Es la vulgar cadencia de una música en boga.
Tiene las etiquetas y los sellos usuales
de un frasco destapado que contuvo una droga.
Es, en
cualquier esquina, el bastón y el sombrero
de un burgués que se mira los botines lustrados,
y la satisfacción de un sobrio jardinero
que anda por una calle con árboles podados.
Aparece,
indeciso, al fin de semana,
cual de una bocamanga la mano de un enfermo.
Y es también un hortera con alma veneciana,
que va a remar, de tarde, al lago de Palermo.
Si adquiriera,
de pronto, contornos personales,
con la necesidad de ganar su peculio,
sería un vencedor de tarjetas postales
en una librería del Paseo de Julio.
Es uno
de los días más trágicos y crueles.
Triste como el desfile de Ejército y Armada.
(Hay también otro ejército con muchos coroneles,
y es el de Salvación, que no ha salvado nada.)
Domingo, el almanaque te anuncia al rojo vivo;
pero tú necesitas un color con sordina,
como un farol chinesco será decorativo,
pero la luz que arroja no viene de la China.
Yo lo
suprimiría, sin cargo de conciencia,
suprimiría el día y el hombre endomingado.
Pero es fatal como era ridícula frecuencia
con que se da un tropiezo en un patio alfombrado.
También
suprimiría la calle, en la que exponen
los árboles urbanos su edilicio follaje.
¿Qué será de la calle cuando ellos la abandonen
para formar más lejos, otro nuevo paisaje?
Guiñándome
su ojo de vidrio en la capota,
pasa un coche vacío reumático, terroso.
La luna sobre el cable de una esquina remota,
ha colgado su antiguo letrero luminoso.
Y el
domingo es como una lata de caramelos
que en el atardecer ha sido terminada.
La calle se proyecta, entre los rascacielos,
como una galería de ciudad sepultada.
Entonces
interpreto, bajo la trapisonda
de las calles lascivas y la innúmera gente,
los ojos enlutados de la mujer que ronda
y atisba, tras los vidrios del cafetín, un cliente.
El domingo
en estado comatoso y de fiebre
me ve, sin domicilio, caminar con desgaire;
he sido mi arquitecto, mi albañil y mi orfebre,
mas la ciudad no admite castillos en el aire.
Pero qué
importa; en medio de gritos y de fugas,
ya la edificación sin ruido se desploma,
y en un encogimiento de pliegues y de arrugas
la ciudad se desinfla como un globo de goma.
De el jabalí (2004. Buenos Aires: el
jabalí, revista ilustrada de poesía, número 14.)
sábado, 5 de septiembre de 2020
CANCIÓN DE INVIERNO , un poema de Luis Cernuda (Sevilla, 1902 – Ciudad de México,1963):
CANCIÓN DE INVIERNO
TAN HERMOSO como
el fuego
Late
en el ocaso quieto,
Ardiente, dorado.
Tan
hermoso como el sueño
Respira
dentro del pecho,
Solo, recatado.
Tan
hermoso como el silencio
Vibra
en torno de los besos,
Alado, sagrado.
De Luis Cernuda
La realidad y el deseo 1924 – 1962
(1970. México D.F.: Tezontle. Fondo de Cultura Económica.)
jueves, 3 de septiembre de 2020
COMPUESTO EN EL PUENTE DE WESTMINSTER, 3 DE SEPTIEMBRE DE 1802, un poema de William Wordsworth (Cockermouth, Cumberland, Inglaterra, 1770-Grasmere, Cumberland, Inglaterra,1850)...:
COMPUESTO
EN EL PUENTE DE WESTMINSTER,
3 DE SEPTIEMBRE DE 1802
Nada más bello tiene la Tierra que mostrarnos:
torpe sería el alma si no lo contemplara:
visión tan emotiva de honda magnificencia;
la Ciudad lleva puesta, como una vestidura,
la belleza del día; silenciosos, desnudos,
se yerguen barcos, torres, domos, templos, teatros
abiertos a los campos y también a los cielos;
todo brilla y relumbra en el aire impoluto.
Nunca tan bello sol bañó tan refulgente
con sus rayos nacientes valle, roca o colina;
¡nunca vi ni sentí una calma tan honda!
El río se desliza a su dulce albedrío,
¡Dios mío!, hasta las casas parecen que durmieran;
¡y el mismo irresistible corazón no palpita!
De Los Anglosajones (1997. Buenos Aires:
Perfil Libros. Compiladora Claudia Dubkin.)
domingo, 30 de agosto de 2020
Dos poemas –uno bilingüe…- de Denise León (Tucumán, 1974)…:
cierro los ojos
mientras la estación se anima, se puebla, se llena. Es agosto y todos esperan
el tren. Un tren largo de mercancías arrastrado por una locomotora a vapor. Un
tren que fluye espeso entre el paisaje como el río de mi sueño. Un tren de
corcho donde hombres huesudos y tristes se despiden de mujeres y niños huesudos
y tristes. Un tren de barro que se rompe en un hilo de humo: la vida que se
detiene o puede detenerse en cualquier momento.
…
escucha Israel. Yo
hablo una lengua muerta. Afuera es domingo y no se trabaja. Temprano, las
mujeres hunden las manos en el aceite de toda la noche y toman la masa.
Escucha, Israel. Yo no escribo de izquierda a derecha. Yo escribo de derecha a
izquierda. La lengua se me pega a la garganta cada vez que me despierto en una
cama que no es mi cama, en una habitación que no es la mía, en una casa que no
es mi casa. ¿No escucha Dios a los muertos? Escucha, Israel. Yo no agradezco a
Dios por no haberme hecho esclava, por no haberme hecho no judía, por no
haberme hecho mujer. Mi madre levanta los brazos para quitar la ropa tendida al
sol y yo voy detrás de su pollera. Hijita sin padre me gritan los hijos de los
griegos. Escucha, Israel. Todo se acabará conmigo. Afuera es domingo y las
palabras son lentas.
(shemá
Israel. Yo ablo una lingua muerta. Afuera es domingo i no se lavora.
Tempraniko, tempraniko las muyeres meten las manos en el azeyte de toda la
noche i toman la masa. Shermá, Israel. Yo no eskrivo de izkierda a derecha. Yo
eskrivo de derecha a izkierda. La lingua se me pega al garguero kada vez ke me
alevanto en un kavesal ke no es mi
kavesal, en una kamareta ke no es la mía, en una kasa ke no es mi kasa. ¿No
escucha el Dió a los muertos? Shermá, Israel. Yo no agradeshko al Dió por no
averme echo esclava, por no averme echo no djudía, por no averme echo muyer. Mi
madre alevanta los brazos para kitar la ropa tendida en el sol i yo voy detrás
de su vistido. Ijika sin padre me gritan los chuyucos de los gregos. Shéma,
Israel. Todo se acabará conmigo. Afuera es domingo i las palavras son lentas.)
De
Denise León El saco de Douglas (2011.
Buenos Aires: Paradiso ediciones.)
lunes, 24 de agosto de 2020
Link que contiene algunos poemas inéditos de mi autoría -...que formarán parte de mi tercer poemario aún en paciente construcción, decantación y pulimento...- y que fueron seleccionados por Mariano Rolando Andrade, uno de los curadores de la web Ablucionistas. WELCOME todos cuando gusten a LO NUEVO REEMPLAZA A LO VIEJO!:)
https://ablucionistas.com/lo-nuevo-reemplaza-a-lo-viejo-nicolas-dominguez-bedini/
¡Muchas gracias Mariano Rolando Andrade & todos en Ablucionistas! :)
También muchas gracias a Francisco Drisaldi por la foto...:)
FNDB
Apenas un fragmento de un poemario de Olvido García Valdés (Santianes de Pravia, Asturias, 1950) fechado en Villarmentero de Esgueva en un día como hoy…:
24
. agosto . 89
El dorado tira ya al ocre con un punto de gris,
se oyen menos pájaros por el camino de los almendros, entre los cardos, secos
ya. Sólo el verde en las nucas de los girasoles al atardecer parece alegre, con
una alegría desesperada. Escribir los sonidos de los pájaros –tordos,
golondrinas, alondras, cogujadas, collalbas. Son también huesos.
De
Olvido García Valdés Del ojo al hueso
(2001. Madrid: Ave del Paraiso. Colección ES
UN DECIR. Número 16.)
domingo, 23 de agosto de 2020
DOMINGO VENTUROSO y FORMULA INFALIBLE PARA GOZAR DEL DOMINGO, dos poemas de Kato Molinari (Alta Gracia, Córdoba)…:
DOMINGO
VENTUROSO
A las diez.
Como siempre a las diez.
Corro los visillos para espiarlos,
mi cuerpo cortajea la neblina,
casi me caigo del balcón.
Para espiarlos.
A las diez.
Para envidiarlos.
Son dos para los extraños.
Hombre y mujer.
Pero no nos engañemos:
para lo que sirve y lo que importa
y lo que embellece
son uno, cuerpo y espíritu,
clavícula y fémur, saliva y lágrima.
Se aderezan, por supuesto,
para navegar los días de domingo.
Ella no es nada bella, más bien obesa,
pero ese día de terciopelo y el corsé
resultan casi mágicos.
El maquillaje le insume tiempo y meditaciones.
Hasta el gato es consultado.
El es más expeditivo.
Mientras se viste piensa que si no salen pronto
dentro de la casa danzarán los ventisqueros
o se criarán anguilas.
La cazadora conoce muchos parques y muchos soles,
pero el tintorero es fiel y cuidadoso y se ocupa.
Ni una mancha, ni una hilacha, ni un botón indeciso.
El pantalón queda ancho, pero eso no tiene
importancia.
Sólo cuando faltan el sombrero y el mouchoir
él resuelve encadenar al perro y arropar el piano.
Abren el cancel.
Los presiento.
No hacen concesiones ni al día ni a los vecinos.
Parten flamantes, hacia el Botánico o
rumbo a Luján.
Al Morris cuesta hacerlo arrancar.
Yo, desde mi balcón mohoso, los inauguro.
Parten, por supuesto, con mi envidiosa bendición.
A las diez.
FORMULA
INFALIBLE PARA GOZAR
DEL
DOMINGO
Elíjase el domingo
más triste y más feo del mes,
que habrá sido debidamente precedido
por un sábado tedioso,
vacío,
insultante.
Olvídense los amores trágicos,
la agigantada soledad
y la inestable condición de empleadita.
Olvídense también los vecinos de enfrente
y rechácense los llamados del chismoso balcón.
Diríjase, tiritando,
a la pileta de lavar,
previo transporte de toda la ropa sucia.
Inicie la labor
procurando tararear “La vie en rose”
o “Sus ojos se cerraron”.
Sus vecinos aullarán.
La discordia interdepartamental
quedará así instaurada.
Inmediatamente eche mano al jabón
y a sus escasas fuerzas.
Observará, a continuación,
sobre la superficie mugrienta del agua
muchos desfachatados globitos o pompas.
Evite destrozarlos, nunca se sabe…
Cuando llegue a la etapa del enjuague
suspenda todos los cánticos y loas al Señor.
Escuche solamente los latidos de su corazón solitario.
Luego, a fin de que la tarea no resulte ingrata,
preste oídos a
esos ruiditos
delgados,
breves,
angostos,
rítmicos:
sólo sus manos de usted son capaces de generarlos,
con la pacífica intervención del agua corriente.
Son los gorgoritos.
Disfrútelos, estimada señorita.
Reflexione que muy pocas lavanderas dominicales
y aún de las otras
han sido informadas sobre la
existencia de tamaña maravilla.
De Kato
Molinari POR BOCA DE QUIEN (1972.
Buenos Aires: Ediciones Dead Weight.)
Travesti en vivo, año 2003, filmado por el cineasta Martín -¡benditos archivos!- Carmona en dos locaciones porteñas pertenecientes a un mundo cada vez más antiguo…:
https://nicolasdominguezbedini.blogspot.com/2017/01/de-poco-van-saliendo-la-luz-algunos-de.html
¡Gracias Martín Carmona & Gaucho Logi por compartirlos! :)
FNDB
¡Gracias Martín Carmona & Gaucho Logi por compartirlos! :)
FNDB
Algunos fragmentos de “Pavo muerto para el amor”, poemario de Edwin Madrid (Quito, Ecuador, 1961)…:
Pasar
la tarde
Para la potencia de
este plato, necesitamos dos kilos de mariscos ricos en yodo: choros, ostiones,
ostras; también puede agregar corvina, atún y salmón. A esto suelte una buena dosis
de vino blanco, una pizca de sal y otra de soya, hongos frescos cortados en cuadritos,
mezclados con cebolla colorada y pimentones
en trozos circulares. Déjelo así durante tres horas. Antes de servir, eche un chorrito de aceite de oliva y gotas
de limón. Verá que por el resto del día su
pareja no querrá salir de la cama aunque bombardeen la alcoba.
Pavo
muerto para el amor
Un pavo con media
botella de vino adentro, no logra dos pasos en línea recta, va de aquí para
allá como una canasta de plumas. No mira donde pisa, sus pies se enredan y se
resbalan, trastabillan, caen, no encuentran el camino de la cordura. Busca el
mundo de las ensaladas, la frescura de las lechugas, los gemidos de la nuez o el contrasentido de
una salsa que lo ame. Es un pavo erótico listo para tenderse sobre cualquier
mesa amorosa.
Elaboración
del pan
El amor, un pan suave
que se come duro.
Cena
o escena
Picó la ruccula y la
endivia con desgano; echó sobre ellas migas de almendra y madacamia, vinagre
con jerez y aguacate. Al tomar el lomo de ternera en sus manos, parecía que
destajaba el corazón de su enemiga. Acomodó la mesa, sin brillo ni fragancia, y
se sentó a esperar. Cuando él llegó, cenaron en silencio. El resto se publicó
en el diario de la tarde.
Moraleja
Solo dijimos: a caballo regalado no se le mira los dientes.
Y devoramos las piedras que colocaron sobre la mesa.
Comida
El cuerpo se alimenta
de comida amorosa, lo demás es polvo en el viento.
De
Edwin Madrid Pavo muerto para el amor (2012. Córdoba - Argentina: Alción
Editora. Colección Periferias destinada a la publicación de poetas
latinoamericanos.)
Dos breves secuencias del poeta ruso-estadounidense y Premio Nobel de Literatura en 1987 Joseph Brodsky (San Petersburgo, 1940- Nueva York, 1996) sobre sus visitas anuales a Venecia incluidas en “Marca de agua”…:
En invierno, especialmente los domingos,
te despiertas en esta ciudad con el repiqueteo de sus innumerables campanas,
como si detrás de las cortinas de gasa un gigantesco juego de té de porcelana
vibrara sobre una bandeja de plata en el cielo gris perla. Abres la ventana de
par en par y la habitación se ve de
inmediato inundada por una neblina
exterior, cargada de tañidos, mitad oxigeno húmedo, mitad café y oraciones. No importa
cuántas o qué clase de pastillas te hayas tragado esta mañana, sientes que
todavía necesitarías más. Por la misma razón, no importa tu grado de
independencia, lo mucho que hayas sido traicionado, la medida en que te
conozcas a ti mismo o que este conocimiento sea desalentador, crees que todavía
hay esperanza para ti o, al menos un futuro. (La esperanza, dijo Francis Bacon,
es un buen desayuno, pero una mala cena.) Este optimismo se deriva de la
neblina, de su parte de oración, especialmente si se trata de la hora del
desayuno. En días así, la ciudad, con todas sus cúpulas de zinc, que parecen
teteras o tazas a las que se hubiera dado la vuelta, y con el perfil inclinado
de los campaniles, que tintinean como cucharas abandonadas fundiéndose en el
cielo, adquiere un verdadero aspecto de porcelana. Por no hablar de las
gaviotas y palomas, que ora se perfilan con claridad, ora se funden con el
aire. Debo decir que, por bueno que este lugar sea para celebrar lunas de miel,
lo es también para divorcios, tanto si se encuentran en trámites como si ya han
sido consumados. No existe un mejor telón de fondo para perderse en un rapto;
con razón o sin ella, ningún egoísta puede brillar mucho tiempo en este
escenario de porcelana junto al agua cristalina, porque le roba el espectáculo.
Por supuesto, soy consciente de las desastrosas consecuencias que las
sugerencias que acabo de hacer podrían tener en las tarifas de los hoteles,
incluso en invierno. Sin embargo, a la gente le gusta más el melodrama que la
arquitectura, y no me siento amenazado. Resulta sorprendente que la belleza se
valore menos que la psicología, pero mientras las cosas se mantengan así podré
seguir viniendo a esta ciudad, lo cual significa hasta el final de mis días, y
me conduce a la generosa noción de futuro.
Quizá la mejor prueba de la existencia del
Todopoderoso sea el hecho de que nunca sabemos cuándo vamos a morir. En otras
palabras, si la vida fuera un asunto exclusivamente humano, vendríamos al mundo
acompañados de un término, o una frase, que indicarían la duración exacta de
nuestra presencia aquí, como se hace en los campos de prisioneros. El hecho e
que esto no suceda sugiere que el asunto no es enteramente humano, la
intervención de algo que desconocemos y sobre lo cual no tenemos control
alguno. Que existe un mediador que no está sometido a nuestra cronología o, por
el mismo motivo, a nuestro sentido de la virtud. De ahí todos esos intentos por
predecir o descifrar nuestro futuro, de ahí nuestra dependencia de médicos o
adivinos, que se intensifica cuando estamos enfermos o tenemos problemas, y que
no es sino un intento por domesticar –o demonizar– lo divino. Lo mismo se puede
decir de nuestra atracción por la belleza, la natural y la que es obra del
hombre, ya que lo infinito sólo puede ser apreciado por lo finito. A excepción de la gracia, las
razones de la reciprocidad son insondables, a menos que uno busque con
sinceridad una explicación benevolente de por qué le cobran tanto a uno por
todo en esta ciudad.
De
Joseph Brodsky Marca de agua (2005.
Madrid: Ediciones Siruela, S.A. Libros del Tiempo. Traducción de Menchu
Gutiérrez.)
Nubes, un poema de Roger Wolfe (Westerham, Kent, 1962)...:
NUBES
SON las cuatro de la tarde
y estoy metido en la cama
con la ventana cerrada
viendo pasar las nubes
al otro lado del cristal,
un litro de agua fresca
en la mesilla. La borrachera
de anoche
fue peor que de costumbre
y supongo
que dentro de unas horas
me veré obligado a salir
y volver sobre mis pasos.
Aprovecharé la ocasión
para bajar la basura
y sacar al perro a mear.
Es domingo. Las cuatro de la tarde.
Es domingo y es inútil. Nada hay en el mundo
–ni las nubes– que funcione.
De Roger
Wolfe Hablando de pintura con un ciego
(1992. Sevilla: Renacimiento.)
Rastreando en esta tarde de domingo 24 de agosto por "este gabinete de milagros y maravillas más grande del mundo" que es Internet los libros publicados por el periodista, músico y gran amigo Santiago Rial Úngaro di con una nota de hace algo más de siete años atrás suya titulada "Las puertas de la percepción" de la que no recuerdo haberla leído en su momento -creo-, links a continuación a Las puertas...:
https://www.pagina12.com.ar/
¡Gracias siempre & gracias atemporales Santi Rial Úngaro! :)
FNDB
"Lechuga" & "Poemas, telegramas del alma", las dos "canciones para aprender y cantar" de Lucila Inés producidas por Soñé Calavera para el Brautigan Fest V:
Escribió en su bandcamp mi hermana Lucila Inés a raíz de estas dos canciones nuevas suyas:
El Brautigan Fest es un festival que celebra la obra del escritor estadounidense Richard Brautigan y desde hace 5 años se realiza cada 30 de Junio en Buenos Aires, Argentina. Mi hermano Nicolás Domínguez Bedini (nicolasdominguezbedini.blogspot.com) es quien lleva adelante este proyecto que combina lecturas, música, fotografía, video y performance.
En esta 5ta edición me invitó a participar y a acompañarlo en esta aventura Brautiganiana. Me dio mucha alegría sumarme y compartir juntos este proyecto. Esta edición del 30 de Junio, 30 de Junio de 2020 fue la primera versión virtual del festival debido al confinamiento. En esta ocasión, el Brautigan Fest 5 contó con la participación de Masako Kano, Madrina de honor del festival y también con Ianthe Brautigan, hija del escritor. Actualmente, el festival se puede ver en youtu.be/FiRYXW38rZY.
SI bien yo participé en la producción del festival, también invité a Soñe Calavera (soniecalavera.bandcamp.com) a producir dos temas muy especiales. Uno incluye un fragmento de la voz del escritor, producto de una entrevista de 1983 que le realizaron en Suiza y es uno de los pocos archivos que puede verse de él en YouTube. El otro tema es una versión libre de "Lechuga" un poema que está en su libro "Por favor plantá este árbol"(1968).
Después de tanto tiempo, los espero otra vez a escuchar. ¡Abrazo!
Lucila Inés
#Brautiganfest
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