La semana es aquella ola de agua
que va contra el domingo
cabellos grises tiemblan entre el viento y el cielo
la semana reposa en aquella arena
que alguna vez bajó
desde tus manos de dulce traga fuegos
el juego de tus labios desplazaba
a la luna y el polvo
llamaban a la ola por su nombre
llamábamos al agua, aquel foulard
queríamos tocar el domingo, aquel costado
como arañas del Señor, comenzar allí.
De Francesca Serragnoli Abril de allá (2020. Buenos Aires: Huesos de Jibia. Traducción de María Cecilia Micetich.)
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