19
DE NOVIEMBRE
HAY
nada nuevo
bajo el sol
salvo el sol
que es nuevo
cada día.
Salvo el sol
que sale
para todos,
para la indiferencia
en suma
que nos borra.
Hay
un lugar
donde aprendí
que las palabras
tienen
familia.
Cada vez
que regreso
cada grano
de arena
me saluda.
Y el viento
que no pudo
devolver
las hojas
a sus ramas,
y tu mitad
y tu mitad
de mi vida,
me llevan
de la mano
hasta donde no sé
para que cante.
LOS
OTROS. EL TEATRO
La pelota evitó los colmillos de la tapia, y fue
engullida entera
por el solar desértico. Cuando poco después el más
audaz saltó
tras ella, y los llamó con gritos eufóricos,
extáticos, los dos
grupos dejaron de enfrentarse, y ofrecieron sus
manos como
estribos, sus hombros como ramas, para saltar tras
él y
desaparecer al otro lado, hacerse uno, una densa y
aguda
algarabía, seguida de un repiqueteo húmedo, y un
crujido como
el de la baldosa que el albañil quebró en el suelo
de la casa la
tarde de la noche en que volvimos a colocar
meticulosamente
cada trozo, porque no nos dejaba dormir el palpitar
de la tierra.
La noche de aquel día no dormimos. Las ranas en lo
oscuro,
como lenguas sin boca, nos urgían; y una vez y otra
vez, con los
ojos cerrados veíamos, en su lecho de piedras,
volteada,
la tortuga, con su carne latiente bajo el caparazón
quebrado por
el enorme bloque de ladrillo, a través de los huecos
de la tapia,
mientras los otros, gráciles, alegres, se alejaban
cantando por la
calle sin nombre hacia el fin de la historia, del
reino que no era
de este mundo.
De Abraham Gragera O Futuro (2017. Valencia: Editorial Pre-Textos. Colección La Cruz del
Sur.)
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