A MR. Y MRS.JOHN NIMS
17 de Julio, 1950
The Boat House
Laugharne,
Carmarthenshire
Mis queridos Bonnie y
John:
¿Se acuerdan de mí? Redondo, rojo,
robustamente enrojecido, una protuberante Manzana entre los poetas, duro como
clavo hecho de queso crema, desdentado, medio calvo, ruidoso, gran
coleccionista de polvo e imán de polillas, loco por la cerveza, temeroso de los
curas, las mujeres, Chicago, los escritores, la distancia, el tiempo, los
niños, los gansos, la muerte, enamorado, temeroso del amor, propenso a
chorrear.
Nunca pude arreglarme para volver aunque
mucho lo deseaba. Nunca contesté sus lindas cartas ni agradecí las malvas. Mi única
húmeda excusa es que ese domador de animales de Brinnin (“Tráiganlo vivo”) me
arrastró a latigazos por todos los desiertos después de dejarlos a ustedes, a
mi pesar, desde la Columbia Británica hasta Florida; casi nunca sabía donde me
encontraba, perdí la habilidad para formar las palabras sobre un papel;
vociferaba en mis albergues de una noche como una arruinada sonora mula; pasé
una líquida, libidinosa semana en Nueva York y fui llevado en carretilla hasta
el Queen Elizabeth por los bomberos residentes, la mujer loca de un
psicoanalista, Oscar Williams y su mujer, Brinnin con un látigo restallante, un
mediero del Bronx, un eminente dramaturgo (aunque anónimo), tres hombres no
identificados que venían del Museo de Arte Moderno o del bar del Mc Sorley, un amigo
de toda la vida conocido media hora antes, una mujer resbalosa que había
cometido algún error, y gente peluda. Montones de gente peluda, todos
suspirando con alivio. Compartí un camarote con el inventor de un nuevo tipo de
cemento llamado, según creo recordar, Orina –el vendedor, no el cemento- y pasé
mis días con un vendedor en el bar. Como resultado de lo cual nunca me sentí físicamente
mejor en mi vida, y hago grandes caminatas, sano como una pupa de arcilla y
canto en el baño (que no existe) y tengo los ojos limpios y un nuevo diente
adelante –que debe haberme crecido solo, porque no recuerdo haber ido al dentista-
y una fuente en el paso y una canción en la garganta y poemas a escribir y
ninguna necesidad de apurarme en escribirlos. Debo arruinar de nuevo mi salud:
me siento tan absurdamente bien.
Pero
me hubiera gustado poder volver a Niles y Schmoo, poder dormir y encontrar otra
vez a los amigos de ustedes. No volver fue una de las cosas que más lamento de
todo mi tonto vagabundeo. Pero si el año que viene Caitlin y Colb y yo vamos a
los Estados Unidos –aunque cómo lo lograremos no lo sé aún– ¿podemos pasar
algunos días con ustedes?
Y si alguna vez se deciden a visitar este
país, camas, cunas, cochecitos, corralitos, pescado, mejillones, almejas, tibia
cerveza galesa amarga, afecto, un perro tan equilibrado y dotado como el de
ustedes, mar y río, son todos suyos en este culo del universo, esta burbuja
cantada en himnos, este totalmente enfermo, afectuosamente triste Gales.
¿Tenés, John, un libro de poemas tuyo para
enviarme? Voy a hacer unas lecturas radiales de poesía norteamericana y tengo
muchos deseos de leerte a vos y a Lowell. En retribución puedo mandarte una
bicicleta vieja, o un poema nuevo, o una foto de Laugharne o cualquier libro
que quieras.
¿Hay
alguna noticia del vago proyecto que dijiste que pensarías en mí y Caitlin y
este enemigo sin cuernos que está jugando a mis pies con una tijera?
¿Cuándo tengan tiempo me escribirán y me
contarán cómo les va?
Cariños
Dylan
(John
Nims, Esq.)
De Dylan Thomas Cartas (1981.
Buenos Aires: Ediciones de la Flor. Selección y prólogo: Constantine
Fitzgibbons. Traducción: Pirí Lugones. Tapa: Smoje. Primera edición 1971.
Segunda edición: diciembre de 1981.)
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