Lucio Madariaga
EL HORIZONTE ES FICCIÓN
en la meseta donde se acurrucan
los meridianos 74 y 25
hay un oso polar que me espera
en la cueva de hielo negro
no lo conozco no sé por qué llama
es intenso el goce su soledad
residente en la tierra lejana
atrapa especies con los ojos
quiero creer en el gesto suave
la sabiduría de frío y ausencia
qué es la desconfianza
sino el temor a ejercitar la trama
eso que intenta frenar el alud
no se pueden borrar las huellas
algo se congela en el rastro
es diáfano el dispositivo
cuando resbala la ficción
el oso es una bestia
que araña las llamas y juega
Sergio Abaldi
Asomo de su letargo un sueño vago, revuelto y tan lejano que parecía no haber pertenecido
a ser alguno.
Antagónico es que el hombre sea su protagonista ya que nunca pudo afirmarse como tal, dado
que su conducta es la negación constante de "sí mismo".
En consecuencia, la convicción que tiene frente a lo que concibe como su realidad carece de
sustento, pues aquello que habita en el hombre...
¡Jamás es el hombre!
(de El eterno grito de la existencia)
Camila Rojas
Recuestan mi vientre en las sábanas de arena,
La caricia se desgaja como la carne
Encima de la costilla, y nazco,
Minúscula y con sangre entre las piernas
¿Cómo será elegir las ropas que me visten?
¿Cómo conocer sólo lo servil?
¿Y allá, lloran también tus manos, hermana?
¿Por qué espero el golpe y el pan?
Yo mujer, soy la negra.
Tú, eres la sexta violación de la negra.
Yo mujer, estoy leyendo en la sombra
Aprendo los rosarios y los declamo al revés.
Yo mujer, preparo aguardiente y espero al ejército
Acurrucada, cerca de la puerta.
No hablo. Nadie me enseña.
Yo soy amiga de las vacas.
Hilo las ropas de los hombres,
Coso las heridas, las lamo y me dejo enconar,
Trabajo en la intemperie con las bestias.
No me nombran, no me cuentan.
Soy un gemido quedo en el aire
Un surco de sangre sobre todos los espejos,
Desde antes del ‘’Dorado’’
Desde Eva, desde mí.
Y prefiero estas dos erupciones en el pecho,
La boca abierta que me sangra,
Y el residuo de aguardiente de todas las copas
Cuando los hombres se van a dormir.
Lucas Brockenshire
«Con el que tiene ahora el agua, yo la voy» oí decir al primero.
«Con el que separó el grano, y da para nosotros un puñado, yo la voy» dijo otro.
«Con el que nos conduzca a otro país, yo la voy» dijo el tercero.
«Con el que conserva las broncas, como quintrales en los ojos, yo la voy» dijo otro.
«Con el que conserva las broncas, como quintrales en los ojos, yo la voy» dijo otro.
«Con el que me llame por mi nombre, yo la voy», dijo el quinto.
Y como secándose los rayos de los párpados, un hombre ancado se levantó, dando un paso hacia el centro de la ronda:
«Yo la voy» dijo «con el que me recibió en tiempos de nadie, porque suyo es mi amor».
Leli Busquet
FALTAR DEBIÉRAMOS ATENTOS EN EL DÍA
De ir por la imagen, ¿debiera girar tras ella?
¿Ver en algo que no vimos?
De ir por la pregunta, ¿debiera abandonarla
en el sí del hombre que la hace?
De ir por el amigo, ¿debiera encontrarlo
libre de nuestra intranquilidad?
¿Sin custodia para nuestros fantasmas?
De ir por mi perro, ¿debiera esperarlo
el día en que los dos faltemos?
De ir por el caballo, ¿debiera caer una parte de su tierra?
¿Desmontarlo?
De ir por la mujer, ¿debiera elegirle vestidos con mi talle?
¿Un peinado con mi pelo?
De ir por ella, ¿noches con gratos caballeros?
De ir por el rechazo, ¿debiera cada planta
abrazar su indiscutible naturaleza?
De ir por el amor, ¿debiera acariciarlo con manos de hoy
y hacerlo andar, si aun yendo, volviera?
De ir por una carta, ¿debiera amar a quien la devuelve?
¿Su nombre borrar el mío?
De ir por una casa, ¿debiera el viento llevar los planes,
levantarse en la noche, en la nuestra?
De ir por el reposo, ¿debiera mi lámpara desvelar
la hoja? ¿Perseguir a quien que la escribe?
De ir por uno mismo, ¿debiera no importarme?
De ir por mí, ¿debiera estar en otro?
Julián Mattei
Quién lleva de aquí para allá
A este cuerpo, por qué hablo en mí
Como si fuéramos dos, qué puede conocer
De sí la mano que intenta tomarse
A sí misma, cuánto de lo que veo
Soy yo mismo, cómo sabe la flor
Que lloverá: Sospecho que esta voz
También es prestada, pero mientras sobrevivan
Mis manos del polvo podré decir
A este cuerpo, por qué hablo en mí
Como si fuéramos dos, qué puede conocer
De sí la mano que intenta tomarse
A sí misma, cuánto de lo que veo
Soy yo mismo, cómo sabe la flor
Que lloverá: Sospecho que esta voz
También es prestada, pero mientras sobrevivan
Mis manos del polvo podré decir
Ábreme, ir hacia allí
Y destrabar tus puertas.
Y destrabar tus puertas.
Syan
TODO MAL
No tengo nada que decirte
no tengo nada que decirte
porque no estas
buscando entre esas cosas que hay en tu placard
En el lugar de la ropas
hay un espacio entre las ropas que te esperan
como se espera un sueño
dejando de pensar
que todo a vos siempre te sale mal
que todo a vos siempre todo.
Fer Kosovel
Renuncio a la servil correlación de todas las cosas,
al engranaje corroído de los siglos,
a los oídos del viento,
estoy en el lugar exacto,
en el momento justo,
y aún así, nunca coincido,
mi cuerpo se disgrega
y en el calor de la noche,
se mezcla con otros
en un mundo que es el doble,
la imitación,
de otro.
PAAR.
al engranaje corroído de los siglos,
a los oídos del viento,
estoy en el lugar exacto,
en el momento justo,
y aún así, nunca coincido,
mi cuerpo se disgrega
y en el calor de la noche,
se mezcla con otros
en un mundo que es el doble,
la imitación,
de otro.
PAAR.
señoritos del té de las 17 hs.
el sábado es el día.
la falda.
la bruja.
siempre fotos.
cuadros. o redondos.
re dondos.
adquirir material para tallar
como quién busca marmol de carrara
o metales para hacer una aleación.
donde haya mas cosas sueltas.
golpes, ambientes, ritmos.
cuerdas, aire, platos.
música, charlas, lecturas, cantos.
instrumentos sonados. sonemos.
y entre ellos...silencio.
Luana Bouso
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Mauro Balzarotti
Sinfonía de la Rebelión from No Definitivo on Vimeo.
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