miércoles, 22 de enero de 2020
Para ir agendando con suma antelación: ¡Feria de Vinilos en Berlina Búnker número 18!
#FeriaVinilosBunker
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#FeriaVinilosBunker
domingo, 19 de enero de 2020
SONATA DEL DOMINGO incluida en CRÓNICAS DEL PAÍS DE NUNCA JAMÁS (Nuevos caprichos de Juancito Caminador y Otros testimonios) de Raúl González Tuñón (Ciudad de Buenos Aires, 29 de marzo de 1905 - Ídem, 14 de agosto de 1974):
SONATA DEL DOMINGO
El
domingo es una ventana por la cual se puede mirar el mundo sin apuro.
Por la
mañana juegan los escolares sueltos su rabona legal con tejos de sol.
Por la
noche se encienden los acordeones de la nostalgia inmigrante cerca del puerto y
los mercados de abasto.
Aunque llueva
sobre la antigua risa del domingo siempre hace sol en el corazón de las gentes
humildes, de los poetas y de los ladrones.
Domingo ingenuo
en el Zoológico, sugestión de selva cuyo trencito rubrica la emoción infantil.
Frenético
en el Hipódromo, donde las espuelas de la nerviosidad se clavan en los ijares
de la pasión popular.
Los carteles
de los cines se agrandan y las calles se ahondan en los ojos de las “estrellas”.
Durante la
temporada de fútbol explota el bosque humano en las canchas; éste es el domingo
con camiseta.
Es el
único día que se llenan los circos pobres.
Y en el
barrio de los Bancos, donde languidecen a diario tantas vidas bajo la luna
enfermiza de las pantallas verdes, el domingo es una calle larga de soledad, un
largo bostezo de silencio.
En las
barrancas de Belgrano y en los baldíos de los arrabales tristones, enaltecidos
por las margaritas silvestres, se desploma la cristalería de la risa de los
chiquilines.
Lo saludo
en los andamios sin arañas y en las fábricas muertas.
En el
silbato del trencito del manisero que va por los rieles de la tarde.
En la
cocinita de los conventillos recalcitrantes.
En los sueños imposibles de los pálidos
horteras.
En el
caballete trashumante de los “pintores del domingo”.
Y cuando
llueve y se forma un charco y un niño corre en busca de papel para fabricar un
barquito, para construir un sueño.
En el
recuerdo.
Siempre hay
un domingo en el recuerdo. Y “uno puede romper con las cosas reales —dijo
Chateaubriand-, pero con los recuerdos”…
De Raúl González
Tuñón Crónicas del país de nunca
jamás (1965. Buenos
Aires: Ediciones La Rosa Blindada.)
viernes, 17 de enero de 2020
Пять, Два́дцать пять & Четы́рнадцать, tres poemas de Enredadera Rusa, poemario de Josefina Bianchi (1989, Buenos Aires)* que vio la luz la primavera pasada vía Caleta Olivia...:
Пять[1]
No me interesa ser la diosa
de los fenómenos atmosféricos,
definir un clima cada noventa días
suena agotador. Podría trazar lo que quiero
en este mapa: dos paralelas
que calor y frío no se toquen nunca.
Ya lo dijo el cielo, noviembre es un mes
de definiciones, la tierra no se parte
de un día para el otro. Estoy
en velocidad crucero
cada metro es un nuevo exilio
y lo esencial es la habilidad de dejar
una estela.
Estamos en la casa de las montañas
acá no importa realmente
la altura real que figura en un papel.
Estoy sentada en una piedra a metros
de vos en la altura
tenías cosas que resolver
trabajo, familia, algo escrito.
Siempre
algo que resolver
una
mano torpe que al calentarse
va
dejando marcas y oscurece
la
piel de un damasco y la casa
es grande, tiene paredes, un techo
pisos en lo que recostarse
sé que las cosas tienen su propio perfume
las cosas son grises y tienen bajo nosotros
colecciones de huesos, una mezcla
de tierra y cenizas. El desorden
entre el mundo interior/exterior
que nos cuesta nombrar.
¿Por qué pensar en estas cosas?
y no en otras como:
el verde de la montaña
se reúne en mi falda
tengo un lugar entre las montañas
un piso donde hundirme
escuchar mi nombre
una pileta transparente
donde reflejarme
un damasco en mi mano
y sé que todo tiene su propio perfume
¿cómo no nos dimos cuenta?
podríamos haberlo aprovechado
en esos días de sol.
[1] Veinticinco
Четы́рнадцать[1]
Un
deseo, un año
de
jazmines en flor.
un
deseo, una copa
transparente
de daikiri
y
un loro al que llaman mudo
porque
no aprendió a hablar
un
deseo, un poema al revés
en
un ticket de supermercado
guardado
en un intento de ordenar
la
economía personal
un
deseo, el agua de la canilla
aunque
tenga otro gusto en la ciudad
no
puede decirnos
nada
de lo contemporáneo,
un
deseo, recuperar mi colección
de
huesos de vaca, dos cráneos
el
resto suelto en el balcón
un
deseo, no mío, un objeto inanimado
como
el cuerpo de alguien
que
no tiene decisión
un
deseo, un poema con lágrimas
bastante
malo pero escrito
en
la cumbre de una sierra
donde
un doctor dice fríamente
que
los deseos no matan
ni hieren.
[1] Catorce
De Josefina Bianchi Enredadera Rusa (2019. Buenos Aires: Caleta Olivia Ediciones.).
*Josefina Bianchi nació en Buenos Aires el 6 de abril de 1989.
Estudió Letras en la Universidad de Buenos Aires y
trabaja como editora y traductora. Junto al colectivo Máquina de Lavar publicó
el libro de poemas La pija de Hegel(2014) y la traducción Bajo el cielo de
Géminis (2016) de la poeta norteamericana Noelle Kocot.
Bonus track:
Bonus track:
Bócemь/Ocho
Si hablo de melancolía
como edificios en demolición
es porque me gustan los restos
de pintura, identificar lo que había:
un cuarto de niño
por la guarda y seguir
los azulejos para imaginar la cocina.
No voy más allá de eso: me quedo
con el contexto
una suerte de miembro fantasma.
Igual que un extraño disfrazado
de padre respira aliviado al levantar
el flequillo de su hija
y comprueba que su frente
sigue igual a todas esas veces
en que levantó el flequillo de su hija
después de varios meses
sin contacto.
Hay algo de tranquilidad
en pensar que eso roto y pequeño
es supervivencia y no desgaste.
es supervivencia y no desgaste.
jueves, 16 de enero de 2020
Para ir agendando: segunda Velada Paqueta de dibujo, música y poesía en el Hostel...
Todos los flyers hasta llegar al definitivo, que al mirarse en forma descendente pueden dar una idea de las retoques finos y mutaciones imperceptibles... ¡No se lo pierdan estas veladas paquetas en el hostel -volumen dos-:) FNDB
domingo, 12 de enero de 2020
sábado, 11 de enero de 2020
viernes, 10 de enero de 2020
Para ir agendando a la velocidad de la luz, este fin de semana función matineé en La Ciudad de la Furia...
Todos los flyers, que al mirarse en forma descendente pueden dar una idea de la ampliación en la grilla de los participantes... ¡No se lo pierdan estas veladas paquetas en el hostel -función inuagural-:) FNDB
Día de la investidura presidencial: enero de 1953, un poema de Robert Lowell (Boston, 1 de marzo de 1917-Nueva York, 12 de septiembre de 1977):
DÍA DE LA INVESTIDURA
PRESIDENCIAL: ENERO DE 1953
La nieve había
sepultado Stuyvesant.
Los trenes subterráneos
hacían retumbar sus criptas.
Oí las vigas verdes
del tren elevado crujir en la Tercera Avenida,
el inconmovible
armazón de Manhattan,
que gime vestido de
armiño, y deambula por los barrios pobres del deseo…
Ciclónico punto cero
del mundo,
dios de nuestros
ejércitos, que sepultaste
a los inmortales
yanquis de Cold Harbour, ¡Grant!,
jinete, ¡tu espada corta
mejor que nunca!
Hielo, hielo.
Nuestras ruedas ya no se mueven.
Mira, estrellas
fijas, todas iguales
como átomos de una
tierra baldía, escindidos,
mientras la República
clama por Ike
con un mausoleo en su
corazón.
De Robert Lowell Apuntes autobiográficos y algunos poemas
(2013. Santiago-Chile: Ediciones Universidad Diego Portales. Traducción y
prólogo de Sergio Coddou. Colección Vidas Ajenas.).
¡Muchas gracias
Virginia Avendaño por este libro obsequiado & familiar dedicatoria post Reyes Magos! :) FNDB
miércoles, 8 de enero de 2020
domingo, 5 de enero de 2020
De los hombres sólo recuerdo agravios, un poema de Graciela Cros (1945, Carlos Casares, Buenos Aires):
De
los hombres sólo recuerdo agravios
le cuenta una
a la otra
mientras caminan
tomadas del brazo.
El lenguaje es vulgar,
soez, crudo, brutal.
Obsceno.
En el terreno abandonado
que antes fuera un parque
andan otras ancianas,
solitarias,
o de a dos,
raramente
en grupos.
Es domingo,
hay visitas,
charlas guarangas
sobre porongas, tamaños y destrezas.
Me relaja ir a verlas.
Les llevo caramelos en caja.
Eso las pone de buen humor,
felices.
Elijo los formatos más originales.
Es notable la variedad en materia de envases:
corazones, moños, gatos, conejos, labios,
nunca una poronga,
con lo contentas que estarían.
De Graciela Cros La
Cuna de Newton (2007. Buenos Aires: Ediciones en Danza).
sábado, 4 de enero de 2020
Imperdible precalentamiento al flamante nuevo año que lleva a penas algunos días transcurridos la asistencia presencial –“ Are You Experienced “– a la Feria de Vinilos de Berlina Búnker este DOMINGO 5 DE ENERO DE 2020 desde las 13 horas. ¡Muy buen primer fin de semana de 2020! ¡Muchas felicidades! ¡Son todos BIENVENIDOS! :) FNDB PD: me encontrarán como siempre en mi stand de mantel blanco con lunares negros plagado de objetos culturales “particularmente importantes para mí”, allá donde la gran rampa de skate se confunde con los Altos de Parque Lezama y las vastas praderas de La Boca Dulce…:)
Inicio de década ESTA NOCHE de sábado 4 de enero de 2020 en The Sexton Beer Company del barrio porteño de "St. Elmo's Fire" con imperdibles shows de...
https://www.facebook.com/events/819969885099167/
con:
DHD
https://www.youtube.com/watch?v=VSoQ32md_Qs
Bloque Del Sur
https://www.youtube.com/watch?v=GiNMRsOkhlo
Valeria V
https://www.youtube.com/watch?v=j0yhGBN3Y5A
Amito -
https://www.youtube.com/watch?v=4P1l8Zp5yWk
NICOLÁS DOMÍNGUEZ BEDINI -Puesto de vísperas del Día de Reyes Magos con sustanciosos
objetos culturales para regalar y auto-regalarse.
Bolivar 622, CABA
bono contribucion $100
miércoles, 1 de enero de 2020
AÑO VIEJO y ÚLTIMO DÍA DEL AÑO, dos poemas del escritor, pintor y calígrafo chino Su Tong-Po (1037–1101) traducidos por María Teresa León (1903-1988) y Rafael Alberti (1902-1999):
AÑO
VIEJO
Cuando un amigo va a alejarse mil leguas,
retarda su partida,
cuando los hombres viajan, pueden volver,
cuando es un año el que se va, ¿quién hará que
regrese?
Yo me pregunto: ¿Adónde se ha ido este año?
Seguramente a lo lejos, detrás del horizonte.
Se ha ido como un río que corre hacia el Este,
que entra en el mar sin posibilidad de regreso.
En la casa del vecino de la derecha han calentado la
bebida,
en casa del vecino de la izquierda hay un chancho
cebado;
quisieran regocijarse todo el día,
para compensar todo el año de penas.
Se apartan sin duelo del año que se marcha,
el año próximo harán lo mismo con el año hoy nuevo.
Todo huye, todo huye sin mirar hacia atrás,
Mientras nos vamos volviendo viejos, débiles.
ÚLTIMO
DÍA DEL AÑO
Cuando está a punto de terminarse el año,
se parece a una serpiente arrastrándose por el
valle.
La vemos, y ya ha medias ha desaparecido;
huye, y el pensamiento no puede seguirla.
Los niños, desvelados, no se duermen,
gritan y chillan, la noche entera.
Cantan los gallos para anunciar la aurora,
los veladores no se atreven a golpear sus
tamboriles.
Nadie se acuesta, se vacían las lámparas,
las gentes van a mirar los astros que declinan.
El año próximo durará todo un año,
el corazón temerá fracasos, errores…
Voy a esforzarme por concluir bien esta noche,
soy joven, puedo sentirme seguro.
De Poesía
China (1960. Buenos Aires: Compañía General Fabril Editora. Selección,
traducción y prólogo: María Teresa León y Rafael Alberti.)
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