“(…) Cada época consagra sus ídolos, designa sus víctimas y, finalmente, desaparece “no con una explosión sino con un quejido” (T. S. Eliot). La biblioteca que ha sobrevivido a mi amigo se me figura menos la de un individuo, con sus gustos y elecciones, que la de una época: aquella en cuyo ocaso yo me asomé al mundo, antes que, muy pronto, me tocase vivir en otro. Entre estos libros sigue viviendo Alberto Tabbia y, también, descubro un otro yo mío: el que hubiese podido ser, el que tal vez haya sido, escondido entre las líneas o en los márgenes de lo que parece mi vida: alguien para quien sólo existe lo que ha pasado por la literatura. (…)”.
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