SONATA DEL DOMINGO
El
domingo es una ventana por la cual se puede mirar el mundo sin apuro.
Por la
mañana juegan los escolares sueltos su rabona legal con tejos de sol.
Por la
noche se encienden los acordeones de la nostalgia inmigrante cerca del puerto y
los mercados de abasto.
Aunque llueva
sobre la antigua risa del domingo siempre hace sol en el corazón de las gentes
humildes, de los poetas y de los ladrones.
Domingo ingenuo
en el Zoológico, sugestión de selva cuyo trencito rubrica la emoción infantil.
Frenético
en el Hipódromo, donde las espuelas de la nerviosidad se clavan en los ijares
de la pasión popular.
Los carteles
de los cines se agrandan y las calles se ahondan en los ojos de las “estrellas”.
Durante la
temporada de fútbol explota el bosque humano en las canchas; éste es el domingo
con camiseta.
Es el
único día que se llenan los circos pobres.
Y en el
barrio de los Bancos, donde languidecen a diario tantas vidas bajo la luna
enfermiza de las pantallas verdes, el domingo es una calle larga de soledad, un
largo bostezo de silencio.
En las
barrancas de Belgrano y en los baldíos de los arrabales tristones, enaltecidos
por las margaritas silvestres, se desploma la cristalería de la risa de los
chiquilines.
Lo saludo
en los andamios sin arañas y en las fábricas muertas.
En el
silbato del trencito del manisero que va por los rieles de la tarde.
En la
cocinita de los conventillos recalcitrantes.
En los sueños imposibles de los pálidos
horteras.
En el
caballete trashumante de los “pintores del domingo”.
Y cuando
llueve y se forma un charco y un niño corre en busca de papel para fabricar un
barquito, para construir un sueño.
En el
recuerdo.
Siempre hay
un domingo en el recuerdo. Y “uno puede romper con las cosas reales —dijo
Chateaubriand-, pero con los recuerdos”…
De Raúl González
Tuñón Crónicas del país de nunca
jamás (1965. Buenos
Aires: Ediciones La Rosa Blindada.)
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