Un
domingo en Marilan
Me llamaste despacio ansioso, tierno
¿me tienes miedo ahora que soy nada?
quiero despedirme este domingo.
Fue el último nuestro, raramente solos.
Te sentí a lo largo de mi cuerpo.
Fue un abrazo terrible, triste, lúcido
de sombrías urgencias y desesperado.
Los dos en aquel lecho
sabiendo que era el fin
de los siniestros perros
que aúllan a la luna de la muerte
entraban en jauría a la alcoba
en una invisible ronda inacabable
Fue el último domingo de tu vida y mi vida
En la alta ventana, la tarde caía
en un ocaso de signos cabalísticos.
A
las diez de la noche
De noche, tal vez a las diez, a las doce
la soledad recobra su cara de cadáver,
frente al solitario plato, como una luna, plana
el cubierto golpea su metal desolado.
Yo y mi sombra y mi hambre de amor y de manos
mi sed de palabras.
A las diez de la noche el reloj es tan nítido
que el corazón llora pausado sus mil tardes.
A las diez, a las doce, un silencio sin nada
nos dice tristemente de todos nuestros muertos
de una angustia tan honda de puñales y clavos
y de una desesperada necesidad de algo.
Pero el cuerpo está tibio y el teléfono calla
nadie dice el nombre que siempre nos nombraba
el amor, un amigo, aquel árbol, la calle,
un domingo, un regreso, una perdida carta.
Llamo a un número a ciegas, a un nombre
que no es nada.
Nadie está a las diez de la noche.
De Alba Raballo La
casa de humo (1992. Buenos Aires: Libros
de Tierra Firme. Colección de Poesía Todos Bailan)
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