NUBES
SON las cuatro de la tarde
y estoy metido en la cama
con la ventana cerrada
viendo pasar las nubes
al otro lado del cristal,
un litro de agua fresca
en la mesilla. La borrachera
de anoche
fue peor que de costumbre
y supongo
que dentro de unas horas
me veré obligado a salir
y volver sobre mis pasos.
Aprovecharé la ocasión
para bajar la basura
y sacar al perro a mear.
Es domingo. Las cuatro de la tarde.
Es domingo y es inútil. Nada hay en el mundo
–ni las nubes– que funcione.
De Roger
Wolfe Hablando de pintura con un ciego
(1992. Sevilla: Renacimiento.)
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