“(...)El muro que rodea el cementerio tiene más de un metro y medio de alto, las puertas de entrada son de madera y es tán pintadas de negro. Al fondo se divisa un memorial; hay árboles, muchos árboles. “Twelve Tree Copse” se lee a un costado de la entrada. No hay nadie. Da la impresión de que nunca hay nadie.
Las tumbas están alineadas prolijamente, como en todos los cementerios militares. Son lápidas de piedra grisácea, con una cruz tallada en una esquina e inscripciones en letras mayúsculas. Brillan entre el pasto verde, aunque algo reseco, en esta tarde soleada de primavera. Camino delante de una de las filas. Leo al azar, sin detenerme; sobrevuelo nombres, fechas, las frases que se encuentran al pie. Al final, de regreso, elijo dos. No hay más razón que el contraste. Un contraste que quizás no llame la atención a nadie más que a mí. (...)”
“(...) Había que huir, sí, pero no a cualquier lugar. Si huía tenía que hacerlo hacia un lugar en el que el viaje se transformase en una suerte de peregrinaje, en un pequeño regreso, en la reafirmación de una identidad y una sangre. (...)”
“(...) Frentes de tormenta o frío avanzaban cubriendo el cielo desde varias direcciones. De pie en un sendero estrecho de tierra y rocas que se abría del camino principal vio por primera vez la costa escarpada, la isla de Sein y el faro de La Vieille. Los colores y las luces cambiaban en forma constante, pasando del brioso azul del mar y el rojizo de las rocas a tonos más oscuros, desesperanzados. Las nubes dejaban cada vez menos resquicios para los rayos del sol.
Se sentaron y se quedaron ahí sin decir nada. (...)”
No hay comentarios:
Publicar un comentario